viernes, 17 de julio de 2009

A ciegas


Ayer por la tarde Campanilla y Peter Punk nos tentaron a Potter y a mí para ir a tomar algo a Gracia.
Eso significa apalancarse en una de las terrazas y darse de piños literalmente con perrifláuticos, porretas, pijos disfrazaos de lagarterana y otra fauna adyacente.
Campanilla, que es muy audaz, consiguió una mesa, así que no tocó otro remedio que tomarse algo. Cayeron dos rondas de birras. El mendas que escribe que es mu responsable, se cortó y pidió la típica clara mariconceta de verano porque al día siguiente me tocaba personarme en Poble Sec para examinarme.
En dos suspiros son las nueve y mierda y nos entra el hambre, así que nos vamos a picar algo para aumentar cojín estomacal. El delirio se desata con vinitos para todos, excepto para mí que sigo con mi clara moñigona.
A Peter Punk la bomba que se ha tomao le ha hecho efecto y se queda en estado catatónico- pasmo- caluroso. Le sudan hasta las orejas y antes de caerse de la silla se planta y dice que emigra con o sin sombra.
Campanilla, abanico en mano, se marca una sevillana "punta-tacón-punta-tacón" para aliviar a Peter Punk, pero no hace efecto. El muchacho huye por patas.
Una vez despedidos de la cantina en cuestión, nos agenciamos un helao de dos bolas para compensar.
Peter Punk ha vuelto a su color de tez original y Campanilla ha guardao el abanico.
Potter, que tiene el mal de San Vito si no sale hasta las 2 A.M. propone ir a remojar gaznate e hígado a otra tasca.
Cualquier excusa es buena y con el afán de quitarme del tarro los nervios pre-examen, la parroquia insiste en ir a tomar la última.
Sigo siendo responsable, así que esta vez no me pido nada, no vaya a ser que el gin-tonic habitual haga que se me corte el helado en proceso de digestión.
Después de departir de lo divino y lo humano, llegamos a casa a la 1. A.M.
Potter tiene leves temblores porque San Vito no ha quedao satisfecho. Le enchufo una valeriana a él y yo me tomo todo el frasco.
He dormido sí, bastante bien, sip. Pero a eso de las 6 de la mañana me ha despertao la puta lluvia y ya no he podido volver a descansar igual de bien. Y Potter al lao, durmiendo la mona a pierna suelta y roncando a discreción. Astupendu.

Potter, que se ha levantao fresco como una lechuga, my solícito él, se ha puesto a preparar unos zumitos de naranja, y yo le he espetado que mejor no me lo haga, no vaya a despertar el alien que llevo dentro.
Tras el aseo matutino habitual -pulido que es uno- me he dispuesto a tomarme las flores de Bach que me han aconsejao pa los nirvis. Pero como estoy sobao pasiego, en lugar de ponérmelas en la boca, me las he puesto en el ojo a modo de colirio.
No vamos bien.
Una vez subsanao el incidente, me he vestido, cogido petate e ido a ejecución.
He dejau los nirvis en la bolsa y me he armao de valor y al toro.
Lo he hecho perfecto hasta que me he saltao un STOP que no he visto.
Acto seguido, sermón del profe que viene siendo: gracias por participar y sigue buscando.
Putadón de los gordos porque ahora ya sí que me voy a tener que poner a pedir tocando la flauta en las Ramblas. Había pensado hacer de ratolín-estatua en el mismo emplazamiento, pero soy de naturaleza inquieto y no me iba a ganar las garrofas igual.
De todos modos tengo que ampliar repertorio flautil porque sólo sé tocar "El noi de la mare".
A la repesca tocan!
Agur melaxuflingbloggers.
Toppocegato